Madrugada qualquer

       Mais papéis amassados na lixeira, mais três goles de café e eu respiro bem fundo. Uma sequência de bocejos me tira a paciência e eu desligo o notebook com o meu típico ódio. Senti minha cabeça latejar e vi que precisava dormir, sentei na cama de uma vez, pronta para desabar, mas vi minha pilha de livros e fiquei sentada. Balzac, Lygia Fagundes Telles, Virginia Woolf e Machado de Assis, todos eles à minha espera. Embora minha vontade de ler fosse grande, o sono me venceu. Só tive coragem de ir olhar minhas estrelas para poder dormir em paz.

        Voltando ao meu quarto, olhei para a pilha de livros novamente e senti Balzac me encarar e sorrir ironicamente. Tirei três conclusões: ou o sono estava forte demais, ou eu estava louca, ou eu realmente sou louca. Prefiro acreditar no sono, embora eu não descarte as outras hipóteses. Enfim deitei, e é nessas horas de cansaço que uma cama parece ser sagrada. Eu sempre demoro um pouco para adormecer, e enquanto não pego no sono fico pensando bobagens. Senti uma raiva imensa, queria estar na França. Mas pelo menos Balzac descreveu minha querida Paris, já é um consolo.

         Eu amo o exato momento em que eu fico entre a realidade e o sono. É demais. Foi em um desses momentos que eu sonhei pela primeira vez com a Torre Eiffel, e com o meu amor platônico, e...

         Nessa altura eu já dormi, só não vou descrever meus sonhos e pesadelos.

         Mas depois eu prometo que digo se eu estou louca, ou se realmente Balzac sorri ironicamente.